¡Feliz solsticio de invierno!

¡Que el nuevo ciclo solsticial despierte la conciencia de "Quien Corresponda", para que la picota y el cepo caigan en desuso! ¡Con nuestros mejores deseos, para que la Madre Tierra sea favorable a todos!

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Salud y fraternidad.

“La conjura de los necios...”

En la muela rocosa, sobre la que se alza Balaguer (Lleida), conocida como el Pla d’Almatà [del árabe: lugar fuerte, protegido], se edificó la alcazaba musulmana y la mezquita aljama. Cuando la ciudad fue reconquistada, hacia 1105, en el emplazamiento del templo musulmán se levantó uno cristiano: Santa María d’Almatà, en honor de la patrona del lugar, la Mare de Dèu del Miracle.
De esta imagen que, dicen, era una Virgen Negra, aunque el original se ha perdido, cuenta su leyenda que fue encontrada por una musulmana. La mujer labraba un huerto, que había pertenecido a unos judíos, y con un golpe de azada sacó la imagen a la luz. Para quitarle la suciedad, la sumergió en el pozo, cuyas aguas adquirieron, al instante, poderes curativos.
Este templo, erigido como parroquia mayor, era el más importante de Balaguer y un centro de peregrinación para la comarca, por lo que sufrió algunas reformas y ampliaciones en el s.XIII, aunque conservó su estructura románica.

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Sin embargo, en 1351, al trasladarse el centro de la población a la parte baja del cerro por el aumento de sus habitantes, la sede parroquial y la Mare de Dèu del Miracle fueron trasladadas al nuevo templo de Santa María “lo Campanar” (1351-1558). El viejo templo de Santa María d’Almatà, despojado de su principal atractivo, la Virgen Negra, fue convertido en capilla del Monasterio de Clarisas.
Hacia primeros del s.XV, para salir de la decadencia y recuperar el protagonismo, se convirtió el viejo templo en santuario del Sant Crist. Una imagen del crucificado, cuya leyenda parece sospechosa adaptación de la típica de una Virgen Negra: El cristo es comenzado por Nicodemo, en Jerusalén, aunque el rostro es obra de los ángeles; queda sepultado en el sótano de una casa, en Beirut, que compra un judío, el cual se convierte al ver sangrar la imagen que acaba de apuñalar. Cuando llegan los musulmanes, arrojan la imagen al mar, y navegando sobre el Mediterráneo llega a remontar el Ebro, luego el Segre, para detenerse ante Balaguer.
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La imagen no consintió ser sacada del agua, hasta que la priora de las Clarisas se acercó y la tomó en sus brazos. Así, este cristo del s.XV ocupó la que fuera casa de su madre, en el Pla d’Almatà, para dar nuevo esplendor al lugar.
En 1617 empezó a construirse el nuevo templo, para albergar al Sant Crist de Balaguer, cuya devoción barroca pronto había superado a la medieval de la Virgen Negra. A lo largo de los siglos, el edificio sufrió reconstrucciones diversas, por causa de guerras y revoluciones, hasta que en 1920 adquirió su forma actual. Todo ello causó la práctica desaparición de los elementos románicos del primitivo templo, tan sólo se salvó la que fue su fachada occidental, con un bello rosetón y una sencilla portada. Además de parte de la nave, con bóveda de medio punto, y una capilla lateral.
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En 2007, la Generalitat de Catalunya ha declarado el yacimiento arqueológico del Pla d’Almatà, Bien Cultural de Interés Nacional. Porque se trata de un yacimiento andalusí, único en Cataluña. Y eso está muy bien.
Sin embargo, los restos románicos de Santa María, sitos pocos metros más allá, parece que carecen de valor para las autoridades "competentes". Están abandonados a su suerte, a su mala suerte. La puerta tapiada, sus sillares carcomidos por la erosión. El precioso rosetón, cegado, cayéndose a pedazos. ¿Un castigo de la Virgen Negra, por haberla desalojado de su santuario?
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A quien corresponda: Sea usted condenado a picota y cepo, por el abandono y dejación a que ha sentenciado estos restos románicos. Sin remisión de pena, hasta que no los revalorice y mande restaurar.
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[Agradecemos al amigo Rubén Oliver el envío de estas fotos, para poder denunciar el estado de abandono en que se encuentran los restos del que fue principal templo medieval de Balaguer].
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Salud y fraternidad.

La puerta del destino, sin futuro...

Templo de San Miguel, s.XIII, Caltojar (Soria) [Fotos 31 de octubre de 2008].

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El cierzo, la lluvia, el hielo, y la incuria humana, están acabando con la puerta norte del templo de San Miguel, en Caltojar (Soria). Una puerta, ahora sin destino ni futuro.
Esta portada, obra quizá de fines del s.XII, se desmorona lentamente. Hace mucho que fue tapiada, cuando la gran reforma del templo en el s.XVIII. Lo malo es que su abandono como lugar de paso, ha ido parejo a su abandono con elemento monumental.
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Total, es una “vulgar” portada con sencillos capiteles de volutas, ésas que tanto abundan en los capiteles interiores y en las marcas de cantero de sus sillares. ¡Bah, una “simpleza” cisterciense! ¿A quién puede importar algo así? ¡Si al menos tuviese imágenes esculpidas!
La piedra se agrieta, estalla, salta en lascas, cae al suelo y es barrida. La culpa es del clima, dicen, y claro, como el clima no puede defenderse... Así se deshacen capiteles, columnas, pilastras y arquivoltas. ¡Qué clima tan malo...!
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A quien corresponda. ¿Van a esperar que ese clima se cebe en otras partes del templo, antes de empezar a pensar en hacer algo? Por no haber puesto freno al deterioro de esta portada, ni cuando el “maldito clima” empezó a hacer de las suyas, ni cuando arreció en su destrucción, ni ahora que el remedio se hace difícil, vaya usted a picota y cepo, por tiempo indefinido, a ver si “el clima” obra en su piel los mismos efectos que en la piedra de Caltojar.
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Salud y fraternidad.

“¡Existir o no existir, ésta es la cuestión!”

El 17 de febrero de 2008 hacíamos una entrada, en este blog, referida a la futura resturación del templo de Nuestra Señora del Vallejo, en Alcozar (Soria). Ahora parece que la cosa avanza, lentamente, pero avanza. Se ha desescombrado lo caído, desmontado lo ruinoso, apuntalado lo poco que se mantiene en pie y acumulado los materiales aprovechables.

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En el interior se elimina el material de relleno, para recuperar el nivel original del piso y sacar a la luz posibles elementos arquitectónicos enterrados.
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En el exterior (lado oeste), se ha nivelado el terreno circundante. Ello ha permitido descubrir una serie de niveles cronológicos, desde la roca base. El muro norte, es en realidad una galería porticada de siete arcos, cegada en el s.XVII para añadir otra nave al templo.
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Arco en el lado este, de la galería porticada, el único que permanece exento y nos da idea de su geometría original.
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Emparedados dentro del muro, del s.XVII, permanecen los capiteles y columnas de la galería románica, con sus arcos.
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La portada del templo, al menos una parte de ella, se encuentra en un edificio del pueblo. Bueno se encontraba, porque la casa a la que fue llevada en el s.XVII ha sido derriba. Hoy es un decorado vacío, ante un solar. ¿Tendrán el valor de reintegrarla al templo al que pertenece? ¿Sucumbirán, quienes tienen autoridad para reclamarla, ante los "derechos adquiridos" por los dueños del solar?
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Como en tantos lugares, el cementerio anejo se obstina en pegarse al templo. Durante los últimos años nuevas tumbas han crecido a su sombra, ni siquiera el peligro de desplome ha disuadido, a los pertinaces familiares, de enterrar junto a los ruinosos muros del ábside.
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Un interesante descubrimiento, ha sido el hallazgo de diversos enterramientos superpuestos, correspondientes a varias etapas, bajo el perímetro exterior de los muros del templo, en sus lados sur y oeste (faltan por excavar, el norte y la mayor parte del sur, el este quedará inédito pues lo ocupa el cementerio moderno).
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En el estrato superior, se encuentra una acumulación de huesos, revueltos, que parece producto del vaciado de tumbas antiguas y la creación de una fosa común. Realizada quizá, al tiempo de reformar el templo en el s.XVII.
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En el estrato inferior, sobre la roca base, se encuentran una serie de tumbas antropomorfas medievales, de adultos y niños, donde han aparecido esqueletos casi completos.
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Al lado de las anteriores, hay diversas tumbas de lajas, también con restos óseos bastante bien conservados. Ambos tipos de enterramiento, parecen proceder del periodo románico.
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¿Qué se pensará hacer con tales restos? ¿Dejarlos donde están y cubrirlos piadosamente de tierra y olvido, o habilitar algún tipo de estructura que permita su contemplación?

Las vacías cuencas, de esta anónima humanidad medieval, nos contemplan sin vernos pero parecen querer decirnos algo...

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Estos reyes poderosos

que vemos por escripturas

ya pasadas,

en casos tristes, llorosos,

fueron sus buenas venturas

trastornadas:

así que no hay cosa fuerte;

que a papas y emperadores

y prelados

así los trata la muerte

como a los pobres pastores

de ganados.

(Jorge Manrique, A la muerte de su padre, s.XV).

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A quien corresponda: ¿Nos obsequiará, una vez más, con la típica chapuza del "quiero y no puedo", propia de la estulticia política aunada con los turbios manejos económicos? O por el contrario, ¿tendrá "lo que hay que tener" y la restauración-reconstrucción devolverá, en la medida de lo posible, el pasado esplendor que tuvo este templo románico? ¿Tendremos la oportunidad de disfrutar de su galería porticada, restituida y liberada? ¿Primará en todo el trabajo el aspecto románico, o se preferirá el pastiche ecléctico? ¿Se incluirán elementos "de diseño", en metal, vidrio, y plásticos de última generación, o se respetarán los materiales originales?

Muchos son los interrogantes y los temores que nos acosan, al respecto, pero mientras llega el momento de la dolorosa realidad, nos abstendremos de enviarle a la picota por mor del beneficio de la duda. Aunque, por sus muchas y nefatsas actuaciones anteriores, no se lo merezca en absoluto.
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Salud y fraternidad.

“Templos, tumbas y... ¿sabios?”

Templo de Santa Marta de Tera (Zamora). Perspectiva norte, a la derecha el Palacio de los Obispos de Astorga (1603). [Foto 20 julio 2008].
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Hace pocos meses, los "sabios, cultos, inteligentes y capacitados" administradores, del Patrimonio Cultural Nacional, han dado orden de emprender la restauración del templo románico de Santa Marta de Tera (Zamora), elevado hacia 1077, y del Palacio Episcopal anejo (de 1603).
Este magnífico edificio, muestra singular del saber constructivo y simbólico de los Magíster que levantaron el primer románico, conserva todavía elementos de su transición desde el mozárabe, -está levantado sobre un monasterio visigodo del s.VI- al par que secretos muy bien guardados. No obstante, ha sido puesto en peligro, una vez más, por la incompetencia de quienes debían protegerlo.
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El Palacio de los Obispos de Astorga, adosado a la fachada oeste del templo. [Foto 20 julio 2008].
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Se trata de otro de esos “templo-cementerio” al que, en los últimos tiempos, han elegido como favorito los habitantes de la comarca, para depositar los restos de sus parientes difuntos. La cosa no tendría mayor importancia, si los responsables, visto el reducido tamaño del terreno disponible para inhumaciones, hubiesen impuesto un cupo no invasivo del monumento y, una vez cubierto, hubiesen habilitado otro lugar del municipio para camposanto.
Pero no, los “responsables” han dejado hacer a su antojo. El pequeño recinto, primero se ha llenado, luego amontonado y después saturado, con tal cantidad de tumbas, que actualmente éstas ocupan hasta el último palmo de tierra disponible. Se pegan a las tapias del recinto, obstruyen la portada sur, acosan los muros románicos, cercan el ábside y se estorban entre sí, de tal manera, que hay que pasar de lado entre ellas. ¿Qué será lo siguiente, tener que tirar las flores desde fuera del murete, a ver si con suerte caen en la lápida elegida, porque será imposible la circulación entre éstas? Ya solo falta que las coloquen unas encima de otras, como una Babel de sepulcros.
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Perspectiva sureste, hace nueve años, relativamente “cargada” de tumbas. [Diapositiva 22 agosto 1999].
Nueve años después. La misma perspectiva, más o menos, porque las tumbas impiden cualquier otro ángulo de visión. [Foto 20 julio 2008].
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La cosa, con ser grave por absurda, es además antiestética y peligrosa para el edificio románico. Las tumbas, especialmente las más cercanas a los muros, recogen el agua de lluvia y producen en los cimientos del templo peligrosas filtraciones y asentamientos del terreno no deseados. ¿Qué se hace para evitarlo? Muy sencillo, lavar la cara del edificio, acondicionar el pequeño Palacio Episcopal con fines turístico-culturales y, eso que no falte, colocar enormes carteles anunciando a bombo y platillo el quién, cómo, cuándo y por cuánto, de la obra -Bueno los carteles todavía tendrán que esperar a que la obra esté finalizada, pero ponerlos, los pondrán-.
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¿El templo de Santa Marta: Casa del dios o casa de los difuntos? [Foto 20 julio 2008].
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Aunque quizá estemos equivocados, tal vez el amontonamiento de tumbas, acosando el románico templo, no sea producto de una dejadez oficial. ¿Y si se trata de un hapenig artístico-monumental para atraer turistas? ¿Formará parte de una campaña promocional para difundir el románico funerario? ¿O será que esa tierra, aparte de sagrada, es milagrosa y por ello todos los deudos se afanan en que sus parientes reposen en ella?

Pero tenemos una sospecha. ¿No será que las autoridades “competentes”, por dejadez, desidia, o... lo que sea, no quieren habilitar otro lugar más cómodo donde dar reposo eterno a sus convecinos?
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Perspectiva sur, nave y brazo del crucero, bajo los andamios. [Foto 20 julio 2008].
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A quien corresponda: Vista su incongruente actuación, restaurando por un lado, para que acudan los vivos, y dejando que el templo sea sepultado por el cementerio circundante, para que acudan los difuntos. Queremos hacerle una pregunta muy sencillita: ¿Qué sucederá, cuando este “overbooking funerario” llegue a su clímax? ¿Ah, que no lo sabe? Pues vamos a darle una idea, que puede propagar como propia y digna de la reconocida inteligencia de usía: Cuando las tumbas acaben adosadas al edificio y los nichos impidan, no sólo su contemplación, sino incluso su acceso, pueden desmontar el templo, piedra a piedra, y trasladarlo a lugar más saneado.
Mientras eso tiene lugar, vaya usted a la picota y sea puesto en el cepo, sin que pueda redimirse en esta vida, y en la otra merezca ser sepultado en un cementerio tan saturado como éste.

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Salud y fraternidad.

Fiesta de Samhain - Festividad de Todos los Santos - Halloween: "Justicia poética"

La "Festividad de Todos los Santos", impuesta por la nueva religión que, a sangre y fuego, hizo desaparecer la Antigua Religión céltica, suplantaba el festival de Samhain que, en los pueblos celtas, celebraba el cambio de año y el recuerdo a los espíritus de los antepasados.
Desde el siglo IX hasta el XIX, la fiesta de Samhain languideció en el olvido, recordada apenas por algunos pequeños grupos. Hasta que, hacia 1840, con la llegada masiva de irlandeses a Estados Unidos de América, renació allí la celebración de los Espíritus Ancestrales, en la fiesta ahora conocida como Halloween, contracción de la expresión inglesa "All Hallow's Eve": "Víspera del Día de los Santos". Que sólo tiene de "santa" el nombre, pues todas sus expresiones: disfraces, dulces, calabazas iluminadas, proceden del viejo festival celta de Samhain.
Para mas "inri", el folklórico "tópico" Halloween, típicamente "americano", se ha internacionalizado. Es como si los viejos espíritus celtas se hubiesen burlado de la nueva religión, propiciando el renacimiento de una importantísima fiesta de la Antigua Religión.
Es como si la Madre Tierra celta hubiese puesto en la picota al cruel clero de la nueva religión. Justicia poética...
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Salud y fraternidad.

¡Feliz fiesta de Samhain!

Feliz año nuevo celta a todos.
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Salud y fraternidad.

Echar un cable... al cuello

Templo de San Roque, Melide (A Coruña) [foto 20 julio 2008].

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Idem, portada oeste, hay que fijarse mucho para ver los cables.
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El problema estético de los cables, que afean numerosos templos, nos es tan difícil de solucionar. Tan sólo hace falta “voluntad política” y sentido común, el aspecto técnico hace tiempo que está resuelto. La prueba se ve, como ejemplo, en ese templo de San Roque, construido con los restos del arruinado San Pedro, en Melide (A Coruña), por cuya fachada corren dos bien disimulados cables que bajan desde la espadaña e incluso atraviesan las arquivoltas de su portada. Su color gris, el discurrir siguiendo los ángulos y curvas arquitectónicos, junto con carecer de cajas en lugares destacados, aúnan las modernas necesidades prácticas con la preservación de su imagen románica.
Por desgracia, por torpeza, o por falta de medios, ¿quién sabe?, no es un ejemplo que cunda. Ahí están esos otros tres botones de muestra, para demostrarlo.
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Templo de Nuestra Señora de la Piscina, San Vicente Sonsierra (La Rioja) [Foto 15 marzo 2008].
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Idem, fachada oeste, no había mejor sitio para colocar las cajas eléctricas, ni un color menos disimulado.
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Templo parroquial, Revillalcón (Burgos) [Foto 17 marzo 2008].
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Idem, fachada sur del presbiterio, con caja registro y tubo protector de los cables, todo en plan chapucero.
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Templo parroquial, Utrera de la Encomienda (Zamora) [Foto 28 junio 2008].
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Idem, fachada oeste al pie de la espadaña, contador de la luz con premeditación y alevosía.

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A quien corresponda: por no poner remedio a cosas tan sencillas, como unos simples cables, será puesto en picota y cepo, hasta que, tras hacer una correcta reflexión, decida tomar cartas en el asunto y poner coto a tales desmanes.
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Salud y fraternidad.

Si algo puede ir a peor... irá a peor

Por si se creían que todos los males del templo de San Juan, en Portomarín (Lugo), joya románica del Camino de Santiago, consistían en el mal consentido aparcamiento de vehículos junto a sus muros, estaban muy equivocados.
El consistorio municipal, en su afán de proporcionar al templo todos los beneficios de la modernidad, ha dotado su ábside con estéticos, al par que prácticos, contenedores de residuos urbanos, aptos para recogida de basuras orgánicas, tanto como papel, vidrio y envases.
La pena es que no podemos ofrecerles una mejor fotografía de los mismos, además de los últimos modelos de vehículos a motor allí estacionados, porque ese "estúpido" ábside, junto con el "molesto" típico cruceiro, nos impidió captar una buena perspectiva de tales contenedores en todo su esplendor.

A quien corresponda. Por su obstinada cabezonería, respecto a los contenedores, condenado sea como reo reincidente de picota y cepo, sin remisión de pena hasta que rectifique su torcida inclinación.
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Salud y fraternidad.

"Peregrinos" motorizados

El románico templo fortificado de la Orden de San Juan, en Portomarín (Lugo), edificio emblemático del Camino de Santiago y Monumento Nacional, logró salvarse de ser sumergido en uno de los numerosos embalses -entonces se llamaban “pantanos”- construidos por el antiguo régimen. De lo que no ha podido salvarse es del asedio, de la plaga, automovilista surgida en el “nuevo” régimen.

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Así debería verse el ábside, pero hay que hacer ejercicios fotográfico-malabares para lograrlo.
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Así se ve en realidad el citado ábside [foto 20 julio 2008].
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No basta con que los vehículos de los “peregrinos” colmen la plazuela, situada ante la fachada oeste, en la que campea una señal de tráfico que, tímidamente, prohíbe estacionar y detenerse ante tal fachada, lo cual se respeta según y cómo. Los motorizados “peregrinos” adosan también los coches al muro sur y al ábside, incluso en doble fila, sin recato alguno. Aunque quizá toda la culpa no sea suya, el ayuntamiento bien podía establecer algún aparcamiento disuasorio, para visitantes, en las cercanías, y prohibir el estacionamiento junto al templo.

A quien corresponda: Por no poner los medios necesarios, para la adecuada relación entre tráfico rodado contemporáneo y conservación de monumentos históricos, sea condenado a picota y cepo, al menos hasta que este templo, y otros muchos, se vea libre de tan pernicioso asedio.

Salud y fraternidad.

"No hay nada como tener buen cartel..."

Templo de San Martiño, San Martiño de Mondoñedo (Lugo). [fotos 17 julio 2008].

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Indudablemente, si algo puede ir mal irá mal. Y si algo puede empeorar, sin duda empeorará. Ahí está el ejemplo de San Martiño, referido a los cartelones "ad maioren gloria aedificatoris".

No se han conformado con poner un cartel. ¡Han puesto cuatro! No han quedado satisfechos con el cartel "normalizado", y han colocado uno en bonito "publiscope y technicolor". A gran escala, con la foto a pantalla completa del templo restaurado. En el que piden disculpas, por las molestias que la obra cause. Aunque se han olvidado pedir excusas, por las molestias que causa el cartelón.

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Sobre el anterior cartel-pantalla exculpatorio, han colocado otros dos, que sirven para fastidiar el típico cruceiro. El superior con publicidad de la empresa Diconsa, encargada de ejecutar las obras, y el inferior con los nombres de los técnicos que las realizan, el importe de las mismas, y los "paganos" que las financian: el Concello de Foz y el Ministerio de Fomento -que ya podía "fomentar" el buen gusto estético, impidiendo estos despropósitos-.
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Pero, claro, como las obras no las realiza una sola empresa en su conjunto, ha sido preciso colocar otro "cartelito" ante los ábsides, para dar detallada cuenta de quien, cómo y para quienes, se ha llevado a cabo el resto del proyecto. Para la Xunta de Galicia y la U.E.

Suerte que no han seguido restaurando, porque si nó en este momento habría allí más cartelones que templo...

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A quien corresponda. En vista de que no se enmienda, vaya vuesa merced a picota y cepo para luengos días, tantos como tarde en reflexionar y asumir la necedad de esta estúpida plaga.

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Salud y fraternidad.

“El muy inquietante y extraño caso del Padre Jekyll y el Padre Hyde”.

Templo de San Martín, s.XII, fachada sur. Puenteferreira (Palas de Rei, Lugo). [20 julio 2008].

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Este misterioso y no explicado suceso, aconteció durante nuestra visita al templo de San Martín, en Puenteferreira (Lugo). Mientras yo hacía fotos al exterior de la portada sur, una compañera del grupo entró al templo. Allí se le acercó el párroco, que rondaba por los alrededores, y dirigiéndose a ella muy amable, aunque hablando en gallego, le señaló sonriente una puerta. Nuestra amiga no entendió nada pues desconoce el idioma, pero le pareció comprender que allí había algo de interés. En efecto, al otro lado de la puerta, que da acceso a una sacristía añadida al muro, se encontraba la portada norte, original, con unos magníficos relieves románicos en su arquivolta, que el sacerdote le enseñó encantado sin dejar de parlotear en su lengua.

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Portada sur, la norte está oculta dentro de una estancia añadida.
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Cuando salían de la sacristía entraba yo al templo, ella me llamó para que viese aquello y ambos pasamos a la habitación, un verdadero desván-trastero, sobre cuya puerta unos magníficos relieves románicos trazaban complejos entrelazos de herencia céltica. Ya iba a sacar unas fotos, cuando el fornido párroco se abalanzó sobre nosotros, con gesto iracundo, impropio de su sagrado ministerio. Con manos de acero nos tomó a cada uno de un brazo, y nos sacó de allí a empujones, literalmente, al grito de: “Este es un lugar privado, muy privado, no pueden estar aquí...” Un grito que, ahora si, profirió en correcto castellano. Y no paró hasta vernos fuera del templo, mientras nosotros, desconcertados por su violenta actitud, no acertábamos más que a expresar excusas: “Usted disculpe, no queríamos entrometernos... vale, vale, ya salimos, lo sentimos, no deseábamos molestar...” Excusas, a las que ni se dignó contestar. Al contrario, cerró el templo a cal y canto, con gesto adusto, para alejarse de allí mirando de reojo hacia nuestro grupito. Tan sólo le faltó, sacar el hisopo y exorcizarnos a modo.

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Tímpano de la portada sur, entrelazos célticos.
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¿Qué misterio es éste? ¿Acaso el hercúleo párroco sufre de personalidad bipolar? ¿Por qué se dirigió, espontáneamente, a nuestra amiga para enseñarle la portada y sus relieves? ¿Por qué, repentinamente, nos expulsó “manu militari” a ambos? ¿Por qué la sacristía-desván-trastero era digna de ser visitada libremente, por nuestra amiga, y al instante siguiente era un “lugar muy privado” donde no se podía permanecer? ¿Por qué le habló a ella en gallego, para enseñarle aquello, y a ambos en castellano, cuando decidió que no debíamos contemplarlo?
¿Acaso su ataque, de indignada intimidad, se produjo al verme con una cámara en las manos, dispuesto a fotografiar los célticos relieves de la portada norte? ¿Por qué, si la portada sur también tiene relieves de inspiración céltica, que pudimos fotografiar sin problemas? ¿Influyó, en su extraño comportamiento, el sexo y belleza de nuestra acompañante, en contraposición al sexo y “fealdad” de un servidor?... No seamos mal pensados, alejemos el presunto movil lujurioso de nuestra mente, no vaya a escandalizarse algún pequeñuelo del Señor y tengamos que darle cuentas el Día del Juicio.
Sin embargo, coincidirán conmigo en que es un suceso bien extraño. Un caso propio de Agatha Christie o, peor aún, de Edgar Allan Poe.

Pila bautismal, arrinconada al exterior del muro norte en 1987, hoy en paradero desconocido. [Diapositiva 19 septiembre 1987].
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Aunque tanto, o más extraña, que esa actitud del sacerdote, resulta la desaparición de la pila bautismal que, en 1987, se encontraba arrumbada al exterior del templo, junto al muro norte, llena de escombros y malamente pintada de azul. ¿En qué momento, de estos veinte años, tuvo lugar su asunción al limbo de los objetos perdidos? ¿Ha sido llevada a algún museo? ¿Fue robada? ¿Malvendida? ¿Ascendió a los cielos en cuerpo y alma? ¿Alguien puede darnos razón de su actual estado?

A quien corresponda: Mande controlar el estado mental de los encargados de tratar con el público, ya sean religiosos o laicos, no sea que algún día tenga que lamentar algún luctuoso suceso. Las personas de carácter inestable no deben tener cargos de responsabilidad, pues el daño que pueden causar es siempre irreparable por muchos conceptos. Si no atendiere a razones, sea puesto en el cepo y encadenado a la picota, hasta que los numerosos “desequilibrados” mentales, que pululan por donde no deben, recobren la razón.
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Salud y fraternidad.

El vigilante ojo del dios, que todo lo ve.

Una mancha que afea la ciudad de Oviedo, tan grata por otros muchos conceptos. [Foto 19 julio 2008].

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Nada más entrar en la Catedral de Oviedo topamos con el consabido cartel: “Fotos y vídeos no”. Así advertidos, avanzamos por sus naves con tácticas de guerrilla, disparando la cámara y cambiando rápidamente de posición. En una de tales maniobras, alcanzamos a oír como otro turista, más temeroso de dios que nosotros, interpelaba a un vigilante con ésta pregunta: “¿Por favor, puedo hacer una foto de la escultura del Salvador?” El guardián, de laxa moral en el cumplimiento de su deber, o porque debía estar cansado de perseguir fotógrafos infractores le respondió: “Si yo no lo veo, puede hacer cuantas fotos quiera”.

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Escultura de "El Salvador", s.XII (1098-1129). [Foto 19 julio 2008].
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Esto nos animó y cuando entramos en la antesala de la Cámara Santa –antesala carente de arte alguno que pueda ser estropeado por el flash-, decidimos hacer una foto de la “hucha de los donativos”. Nada más hacerla se escuchó una voz en las alturas, voz tonante, apocalíptica: “Se recuerda a los señores visitantes que está prohibido hacer fotografías en el recinto de la Catedral”. Nos volvimos horrorizados, para comprobar que la voz salía de unos disimulados altavoces. ¿Cómo nos habían descubierto? Muy sencillo, desde las alturas de un ángulo de la estancia nos vigilaba el ojo de Dios, en forma de esférica cámara de video-vigilancia. Mudos de asombro, íbamos a hacer una foto de la cámara espía, cuando apareció por las puertas un caballero muy correctamente vestido –o sea traje y corbata-, muy amable, muy culto y muy servicial, quien se ofreció para asesorarnos sobre cuanto quisiéramos preguntarle acerca del lugar. Para no decepcionarle, y mayormente para disimular nuestro “nefando pecado fotográfico”, nos hicimos los tontos, realizamos algunas preguntas tópicas, agradecimos las respuestas y marchamos tan inocentes...
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Ore ante las "Santas Reliquias", por el módico precio de 1,50 €. Al menos el ticket es sincero: dice "entrada" y no "donativo".
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El caso es similar al de la Catedral de Compostela, por más que aquí los cancerberos visten “de paisano” pero sin poder disimular que parecen “seguratas” disfrazados. Aunque, “a buenas horas, mangas verdes”. Ahora mucho perseguir a los fotógrafos aficionados, pero el 9 de agosto de 1977 no hubo nadie para proteger el tesoro de la Cámara Santa, que fue vilmente saqueado por un “delincuente habitual” de diecinueve años, seguramente con un cómplice que nunca apareció. Repitámoslo, unos ladrones aficionados, no unos fotógrafos amateurs. Unos ladrones, que no necesitaron de cámara fotográfica alguna para cometer su fechoría.

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¡Este es el cuerpo del delito! Queremos decir la foto tomada indebidamente, por la que fuimos reprendidos y nos ganamos la compañía de un vigilante para que no reincidiésemos. [Foto 19 julio 2008].

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Se supone que la entrada que debemos pagar religiosamente, para ver esa Cámara Santa y, si somos personas creyentes, orar ante las Sagradas Reliquias –que ya tiene bemoles, tener que pagar para poder orar ante unas reliquias-, es para ayudar al mantenimiento de la Catedral. No obstante, en la antecámara campea un lindo cartel: “La limosna nos ayuda a compartir lo que poseemos por bondad divina”, debajo del cual hay una gran caja de madera con placa metálica en la que se lee: “Donativos para conservación de la Catedral”. ¡Ah, las grandes y santas palabras! ¡“Limosna”, “Donativos”!

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A quien corresponda: Aunque sea tirar piedras a nuestro tejado, ruego a usted que transmita, a los encargados del tema, una idea de la que hago gratuita donación. ¿Por qué no cobrar un suplemento, junto con la entrada, para poder hacer fotos en los templos, en horario fuera de culto? ¿Se aplacaría así la “ira del dios”, hacia los fotógrafos? El negocio puede que no diera grandes beneficios inmediatos, pero ya se sabe que “muchos poquitos llenan el saquito...”, al menos podrían amortizar la sagrada inversión en “seguratas” disfrazados de conserjes y en cámaras de vídeo-vigilancia. Si no consigue que le hagan caso, vaya usted a picota y cepo hasta que las ranas críen pelo.
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Salud y fraternidad.